Crecer. Insistir. Enfrentar. Evadir. Flirtear. Guardar.
Morder. Compartir... Son verbos familiares a todos, no?
Los tiré al azar. Enfrentar la rutina, enfrentar a ése
vértigo que sabotea nuestro intento por ir más allá,
un paso más arriba, creciendo como personas y en el ámbito
profesional o, donde tengamos puestas nuestras energías.
Nos guardamos los miedos -en mi caso múltiples- y evadimos
esa sensación de desencanto que siempre acecha. Mordemos
la cautela, sí, no da la locura para hacernos los temerarios.
¿Adónde quiero llegar? -No sé.- Todos somos esencialmente
iguales por nuestra condición de humanos, no? Soy mis
defectos crónicos, mis inusuales ráfagas de bondad, mi risa
leve, mi paso ágil; mi ritmo siempre acelerado... En cada
blog se refleja un individuo, aunque no muestre su fotografía,
aunque no publique su nombre verdadero; las palabras lo dicen
todo.
Buceando en éste mundo virtual, mi curiosidad me lleva a leer
también los comentarios en otros blogs. Algunos parecen
escritos por robots con bitácora propia, por seres de cartón.
No siempre concuerdo con las opiniones de quienes me visitan,
pero, percibo en ellas a seres humanos que trasmiten algo más
que una idea. Y a esto voy: Quiero agradecerles a todos mis
amigos/as; a los que me siguen desde "las rosas" y a los que
se han unido en "las verdes" -el color actual de mi blog-
Unos de los primeros en visitarme: José Manuel (J.M.), Stirk,
Pablo (Tintero), Armando, Pabloprensa, Scaramouche -se fué??-
Ésta ventana está abierta a todos. (Aunque alguna vez suprimí
algún comentario.) Entiendo que, a veces, algunos prefieren no
participar: El silencio habla y yo lo respeto. Pero no acepto
que alguien me diga que en éste espacio no hable de X tema;
porque éste es mi blog. Y no es un blog light como el anterior;
-aunque cabe siempre la posibilidad que en cualquier
momento lance un post acerca de cualquier cosa: hormigas en el
espacio, mis múltiples recetas de cheescake y algo más, about
Kama Sutra...-
(Si, ya estoy terminando!!) Vengan con ideas propias o prestadas;
con melancolía o muertos de risa. Pero siendo siempre
espontáneos, frescos; siendo vos mismo, por favor!
-La receta? No, hoy no, te la paso otro día!-
31.3.06
30.3.06
28.3.06
(Hoy veo sonrientes a todos los uruguayos que se me cruzan.
Sería estupendo vernos siempre así!)
Uno no escoge el país donde nace;
pero ama el país donde ha nacido.
Uno no escoge el tiempo para venir al mundo;
pero debe dejar huella de su tiempo.
Nadie puede evadir su responsabilidad.
Nadie puede taparse los ojos, los oídos,
enmudecer y cortarse las manos.
Todos tenemos un deber de amor que cumplir,
una historia que nacer
una meta que alcanzar.
No escogimos el momento para venir al mundo.
Ahora podemos hacer el mundo
en que nacerá y crecerá
la semilla que trajimos con nosotros.
Gioconda Belli
Mientas leo cada frase siento que las palabras de
la nicaraguense tironean mi oreja izquierda.
Quizás los veo contentos porque se han decidido
a comprometerse más con su tiempo, con el tiempo
de todos; bah, qué digo, si somos tan individualistas.
Quizás el azar quiso que esta mañana ojos hacedores
tubieran el detalle de encontrarme y yo pude reconocerme
en esas ansias de construir, en definitiva, de vivir.
Sería estupendo vernos siempre así!)
Uno no escoge el país donde nace;
pero ama el país donde ha nacido.
Uno no escoge el tiempo para venir al mundo;
pero debe dejar huella de su tiempo.
Nadie puede evadir su responsabilidad.
Nadie puede taparse los ojos, los oídos,
enmudecer y cortarse las manos.
Todos tenemos un deber de amor que cumplir,
una historia que nacer
una meta que alcanzar.
No escogimos el momento para venir al mundo.
Ahora podemos hacer el mundo
en que nacerá y crecerá
la semilla que trajimos con nosotros.
Gioconda Belli
Mientas leo cada frase siento que las palabras de
la nicaraguense tironean mi oreja izquierda.
Quizás los veo contentos porque se han decidido
a comprometerse más con su tiempo, con el tiempo
de todos; bah, qué digo, si somos tan individualistas.
Quizás el azar quiso que esta mañana ojos hacedores
tubieran el detalle de encontrarme y yo pude reconocerme
en esas ansias de construir, en definitiva, de vivir.
19.3.06
LA JUSTICIA TARDA
Nombre: José Gavazzo.
Edad: 67 años.
Profesión: Torturador.
Jefe de Operaciones de la Inteligencia Militar durante
la dictadura. (Instruído contra "insurgentes" en EE.UU.)
Participó en operaciones ilegales encubiertas en Argentina
y Brasil, y en la base uruguaya de coordinación del "Plan
Cóndor".
Jefe en operativos de secuestro,violación, tortura y
asesinato de militantes de izquierda en Uruguay.
Figura clave en los episodios de "Automotores Orletti"
en Bs.As. y en secuestros de uruguayos en Porto Alegre.
Hay otros etcéteras... (que a esta altura para qué mencionar.)
Últimas Referencias: El viernes concurrió a declarar a dos
juzgados, franqueado por una fuerte custodia policial.
Ante los reiterados gritos de "¡asesino, torturador!"
expresados por la multitud, exhibió su sarcástica sonrisa
de impunidad.
Ojalá llegue la hora de escriir la nueva historia oficial.
Nombre: José Gavazzo.
Edad: 67 años.
Profesión: Torturador.
Jefe de Operaciones de la Inteligencia Militar durante
la dictadura. (Instruído contra "insurgentes" en EE.UU.)
Participó en operaciones ilegales encubiertas en Argentina
y Brasil, y en la base uruguaya de coordinación del "Plan
Cóndor".
Jefe en operativos de secuestro,violación, tortura y
asesinato de militantes de izquierda en Uruguay.
Figura clave en los episodios de "Automotores Orletti"
en Bs.As. y en secuestros de uruguayos en Porto Alegre.
Hay otros etcéteras... (que a esta altura para qué mencionar.)
Últimas Referencias: El viernes concurrió a declarar a dos
juzgados, franqueado por una fuerte custodia policial.
Ante los reiterados gritos de "¡asesino, torturador!"
expresados por la multitud, exhibió su sarcástica sonrisa
de impunidad.
Ojalá llegue la hora de escriir la nueva historia oficial.
16.3.06
Un pájaro me canta
y yo le canto
me gorjea al oído
y le gorjeo
me hiere y yo le sangro
me destroza
lo quiebro
me deshace
lo rompo
me ayuda
lo levanto
lleno todo de paz
todo de guerra
todo de amor de odio
y desatado
gime su voz y gimo
río y ríe
y me mira y lo miro
me dice y yo le digo
y me ama y lo amo
-no se trata de amor
damos la vida-
y me pide y le pido
y me vence y lo venzo
y me acaba y lo acabo.
Idea Vilariño
Siempre me gustó su poesía desnuda, despojada de accesorios. Onetti la conoció en el ´50, en un café montevideano. Se encontró "una jóven delgada, seria y silenciosa, intensamente seductora". Ella había fundado un año antes la revista Número, que sería fundamental en la renovación de las letras uruguayas. Con el entonces también jóven Mario Benedetti, rescataban a algunos marginados, y el novelista Juan Carlos Onetti fué uno de ellos.
Idea era una mujer independiente que no quería atarse a la rutina de vivir con quien compartiese su cama. Onetti había encontrado, después de tres matrimonios, a la mujer que lo acompañaría por el resto de su vida: Dolly Muhr.
Vivieron una pasión clandestina, un fuego turbulento, abrasador. Él le dedicó Los adioses en el ´54. Dos pesimistas tan feroses no podían menos que atraerse.
y yo le canto
me gorjea al oído
y le gorjeo
me hiere y yo le sangro
me destroza
lo quiebro
me deshace
lo rompo
me ayuda
lo levanto
lleno todo de paz
todo de guerra
todo de amor de odio
y desatado
gime su voz y gimo
río y ríe
y me mira y lo miro
me dice y yo le digo
y me ama y lo amo
-no se trata de amor
damos la vida-
y me pide y le pido
y me vence y lo venzo
y me acaba y lo acabo.
Idea Vilariño
Siempre me gustó su poesía desnuda, despojada de accesorios. Onetti la conoció en el ´50, en un café montevideano. Se encontró "una jóven delgada, seria y silenciosa, intensamente seductora". Ella había fundado un año antes la revista Número, que sería fundamental en la renovación de las letras uruguayas. Con el entonces también jóven Mario Benedetti, rescataban a algunos marginados, y el novelista Juan Carlos Onetti fué uno de ellos.
Idea era una mujer independiente que no quería atarse a la rutina de vivir con quien compartiese su cama. Onetti había encontrado, después de tres matrimonios, a la mujer que lo acompañaría por el resto de su vida: Dolly Muhr.
Vivieron una pasión clandestina, un fuego turbulento, abrasador. Él le dedicó Los adioses en el ´54. Dos pesimistas tan feroses no podían menos que atraerse.
14.3.06
PUNTOS A FAVOR
Es un chiquilín, acá no pasó nada, no quiso decirlo.
Pero lo dijo. Dejó en evidencia públicamente a uno los gerentes.
Probablemente no se propuso patear el tablero; casi lo voltea.
A ninguno de los dos nos simpatiza, para qué involucrarte.
Te jugaste por el más audaz, minimizaste el hecho y celebran
que dejaste en jaque al que salió en defensa de la jerarquía.
En ese instante te volví a querer, tanto como antes.
Las gotas de agua dejaron de golpear la ventana; se quedaron
ahí, como observando alguna otra reacción. La calma es tensa.
Te ví correr escaleras abajo; yo tampoco tengo paciencia de
esperar el ascensor.
-Fuiste tan humano; no parecías vos.-
Es un chiquilín, acá no pasó nada, no quiso decirlo.
Pero lo dijo. Dejó en evidencia públicamente a uno los gerentes.
Probablemente no se propuso patear el tablero; casi lo voltea.
A ninguno de los dos nos simpatiza, para qué involucrarte.
Te jugaste por el más audaz, minimizaste el hecho y celebran
que dejaste en jaque al que salió en defensa de la jerarquía.
En ese instante te volví a querer, tanto como antes.
Las gotas de agua dejaron de golpear la ventana; se quedaron
ahí, como observando alguna otra reacción. La calma es tensa.
Te ví correr escaleras abajo; yo tampoco tengo paciencia de
esperar el ascensor.
-Fuiste tan humano; no parecías vos.-
13.3.06
MI QUERIDO BLOGGER:
Hace unas horas pasé por tu blog donde mencionabas que mis entradas no son frecuentes al igual que mis visitas. Este post que cita versos de Serrat no da para mayores comentarios, salvo para los fanáticos del cantautor catalán...
Ocurre que estoy replanteándome montón de cosas y si bien tengo bastante actividad, ando como obsesionada, haciéndome las mismas preguntas una y otra vez.
La nostalgia como un puente hacia los años que no van a volver no me sirve más que para evadirme y trampearme. Mis compañeros de trabajo me encuentran más despistada que lo habitual, por momentos se me dificulta concentrarme; no hago más que ingerir café mientras consulto mi agenda una y otra vez porque todo se me olvida.
No he tenido problemas de pura casualidad, hasta creo que conduciendo he podido ser un peligro público. Estoy como desconectada también en el mundo "real". Espero que lo comprendan.
Vuelvo pronto, quizás mañana... Es maravilloso poder leerlos, bromear, jugar, divertirnos pese a las cosas "importantes" que cada uno tendrá en su lista de prioridades. Obvio que ustedes son parte de lo importante, al menos para mi.
Mil besos. Vivianne.
Hace unas horas pasé por tu blog donde mencionabas que mis entradas no son frecuentes al igual que mis visitas. Este post que cita versos de Serrat no da para mayores comentarios, salvo para los fanáticos del cantautor catalán...
Ocurre que estoy replanteándome montón de cosas y si bien tengo bastante actividad, ando como obsesionada, haciéndome las mismas preguntas una y otra vez.
La nostalgia como un puente hacia los años que no van a volver no me sirve más que para evadirme y trampearme. Mis compañeros de trabajo me encuentran más despistada que lo habitual, por momentos se me dificulta concentrarme; no hago más que ingerir café mientras consulto mi agenda una y otra vez porque todo se me olvida.
No he tenido problemas de pura casualidad, hasta creo que conduciendo he podido ser un peligro público. Estoy como desconectada también en el mundo "real". Espero que lo comprendan.
Vuelvo pronto, quizás mañana... Es maravilloso poder leerlos, bromear, jugar, divertirnos pese a las cosas "importantes" que cada uno tendrá en su lista de prioridades. Obvio que ustedes son parte de lo importante, al menos para mi.
Mil besos. Vivianne.
Los versos de Joan Manuel
Mi dulce placer,
mi sueño de ayer,
mi equipaje.
Mi tibio rincón,
mi mejor canción,
mi paisaje.
Mi manantial
mi cañaveral,
mi riqueza.
Mi leña, mi hogar,
mi techo, mi lar,
mi nobleza.
Mi fuente, mi sed,
mi barco, mi red
y la arena.
Mis manos y mis labios/de un sabor viven ávidos/
y no pueden olvidar/
Las largas noches sin luna,/las olas y cada una/
de las luces qu hay en el mar.
Me hablan de.../Me hablan de...
Pensando en Playa Malvín,
después del domingo en aquella casa.
Mi dulce placer,
mi sueño de ayer,
mi equipaje.
Mi tibio rincón,
mi mejor canción,
mi paisaje.
Mi manantial
mi cañaveral,
mi riqueza.
Mi leña, mi hogar,
mi techo, mi lar,
mi nobleza.
Mi fuente, mi sed,
mi barco, mi red
y la arena.
Mis manos y mis labios/de un sabor viven ávidos/
y no pueden olvidar/
Las largas noches sin luna,/las olas y cada una/
de las luces qu hay en el mar.
Me hablan de.../Me hablan de...
Pensando en Playa Malvín,
después del domingo en aquella casa.
9.3.06
5.3.06
Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito,
repitiendo todos los días los mismos trayectos,
quien no cambia de marca, no arriesga vestir un color nuevo
y no le habla a quien no conoce.
Muere lentamente quien hace de la televisión su gurú.
Muere lentamente quien evita una pasión ... que rescata
el brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos...
Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está
infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto
por lo incierto para ir detrás de un sueño,
quien no se permite por lo menos una vez en la vida,
huir de los consejos sensatos.
Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye
música, quien no encuentra gracia en sí mismo.
Muere lentamente quien se pasa sus días quejándose de su
mala suerte o de la lluvia incesante.
Muere lentamente quien abandona un proyecto antes de
iniciarlo, no preguntando de un asunto que desconoce
o no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.
Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando que
siempre estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor
que el simple hecho de respirar...
Pablo Neruda
repitiendo todos los días los mismos trayectos,
quien no cambia de marca, no arriesga vestir un color nuevo
y no le habla a quien no conoce.
Muere lentamente quien hace de la televisión su gurú.
Muere lentamente quien evita una pasión ... que rescata
el brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos...
Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está
infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto
por lo incierto para ir detrás de un sueño,
quien no se permite por lo menos una vez en la vida,
huir de los consejos sensatos.
Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye
música, quien no encuentra gracia en sí mismo.
Muere lentamente quien se pasa sus días quejándose de su
mala suerte o de la lluvia incesante.
Muere lentamente quien abandona un proyecto antes de
iniciarlo, no preguntando de un asunto que desconoce
o no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.
Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando que
siempre estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor
que el simple hecho de respirar...
Pablo Neruda
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